À cette heure-ci, où nous sommes, tout a changé. Tout a tremblé d’abord, mais je ne m’en souviens plus. Mon père m’a installé dans ma chambre. Chambre d’enfant. Chambre d’avant. Ma mère pleurnichait sans un son sur le seuil. Je n’ai jamais vu plus belle tristesse que ses yeux luisants au silence, tout à…
J’ouvre une boîte poussiéreuse dans l’obscurité close d’un trop grand grenier. C’est la sensation du premier regard qu’on tient sur le monde, gravissant du ciel à la terre une échelle en fleur, qui me murmure le conte du passé. Je réalise que du premier au dernier, les jours sont les seuls à ne jamais vieillir.…
Je n’en veux à personne. J’ai longtemps mimé la vie là où il fallait la vivre, avec l’allure de ce qui dépend d’un mur, pour se fixer au-dessus du vide. Le seul tort – transperçant – de tout ce qui existe, est d’avoir tant de miroirs et si peu de regards, de vrais regards, qui…
À celle qui pleure devant les girafes J’ai perdu il y a maintenant un mois, ce qui se plaçait au-dessus – ostensiblement, et sans prétention – de tout ce que j’ai pu connaître. Deux ans passés à nouer des liens intimes et invraisemblables avec la chair du soleil. D’un simple regard mi-bleu mi-gris à l’animal,…
Le réveil peut sonner sans limite, et le ciel matinal nouer ses amours avec les oiseaux qui le peuplent. Le temps que mon corps se retourne, qu’il se redresse, raideur cadavérique, mais chaude, et qu’il attende vulgairement les soins de cette dingue lumière, voleuse de sommeil. Aujourd’hui je ne sens rien. Sûrement que le petit…
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