À cette heure-ci, où nous sommes, tout a changé. Tout a tremblé d’abord, mais je ne m’en souviens plus. Mon père m’a installé dans ma chambre. Chambre d’enfant. Chambre d’avant. Ma mère pleurnichait sans un son sur le seuil. Je n’ai jamais vu plus belle tristesse que ses yeux luisants au silence, tout à…
Je n’en veux à personne. J’ai longtemps mimé la vie là où il fallait la vivre, avec l’allure de ce qui dépend d’un mur, pour se fixer au-dessus du vide. Le seul tort – transperçant – de tout ce qui existe, est d’avoir tant de miroirs et si peu de regards, de vrais regards, qui…
À celle qui pleure devant les girafes J’ai perdu il y a maintenant un mois, ce qui se plaçait au-dessus – ostensiblement, et sans prétention – de tout ce que j’ai pu connaître. Deux ans passés à nouer des liens intimes et invraisemblables avec la chair du soleil. D’un simple regard mi-bleu mi-gris à l’animal,…
Classe de sixième : on étudiait, et c’est d’ailleurs toujours le cas, les textes fondateurs. A cette occasion, quelqu’un m’a offert un Dictionnaire de la mythologie grecque : ça se feuilletait, d’un mythe à l’autre, une lecture rythmée par ces noms de dieux et déesses, tous plus exotiques les uns que les autres pour une enfant, ces mots étranges,…
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